la source de la neige et le cygne // brouillon 3 // Es gibt keine Rückkehr zu Erklärungen. Eine unzählige Konstellation. Schichtungen. Ein Schneefall. Ich fliege auf. Der Inn fliesst. Es rauscht. Wasser. Bewegung. Luft. Der Regen wuchert durch das Gestein. Schichtungen. Wo bleibe ich Nacht?
Das gelbe Schwärmen der Palmkätzchen
unten am Fluss, das Summen
zahlloser Spaziergänger.
Ein Licht wie Fliegenleim,
von Joggern, Radfahrern umzappelt.
Im Schatten liegt noch Eis
auf einer Pfütze.
Dieser Sonntag ist dazu da
auf die Sonne zu warten,
auf das schmelzende Schillern
des Chitins, sein Aufglänzen
und sein Verschwinden.
